Mute

Condenado al silencio

Si pudiera expresar a la perfección
el deseo que viene a mí ahora,
lo haría sin palabras.

Así es,

todo sería
una simple imagen en movimiento,
una película muda.
Entonces,
sólo estaríamos vos y yo
nuestros rostros y cuerpos
juntos
el contacto de las pieles,
las bocas,
los ojos,
sin emitir ningún sonido.

No habría diálogo
con el cual interrumpirnos.

Y la película traería consigo
una música de fondo
que me hiciera vibrar,
cualquier cosa
con la que se me antojara musicalizar ese momento,
y vos seguirías calladito,
al igual que yo.

No existiría diálogo
con el cual herirnos.

Pero seguiría la melodía,
el ritmo, la armonía
que diera coloquio a esta imagen,
hasta que terminara la canción.

¿Y cuando no hubiera más música,
qué pasaría?

Bueno,
es de esperar que sucediera
lo que le sucede a todas las cosas eventualmente:
el silencio.

Erotismo

Las ideas caminan sobre la mente en formas diversas
y hacen su aparición, también, en formas diversas.
Algunas veces se presentan de imprevisto
como un lapso de claridad
en medio de un tiempo oscuro.

Pero otras veces debo perseguirlas
para que me cedan una mínima imagen de sí mismas
o vienen a mí
y comienzan el juego sensual de seducirme
con sus locuras
irrealizables, en algunas ocasiones;
realizables,
en otras,
cuando las invade el erotismo irremediable
de dejarse avasallar por mí
para llevarlas a cabo.

Toda flor que nace en el baldío tiene problemas

El mundo también es una consecuencia más de todo lo que nos rodea

Escribo esto y doy vueltas sobre mí misma
como espiralado capullo de una flor extraña
naciendo en el terreno baldío de la mente
y dejando nacer cada cosa a mi alrededor
en la medida justa

Escribo y me olvido de que vos también estás leyendo esto.

Música para acompañar:

Fresco

Gli occhi strani

Vos estás
ahí parado
no mirás a nadie
te mantenés fresco
sutil
perspicaz
te creés dueño
de tus emociones.
Y si para mí sos un estúpido
la idea no mueve un pelo de tu externa imagen.
Pero
quizá
algún día te des cuenta de todo.
Y ahí vas a llorar mucho.
Y nadie te verá llorar.
¿Quién sabe
si ese hecho cambiará algo
(aunque sea mínimo)
de tu porvenir?
Espero que así sea.


Yo
mientras todo eso sucede eventualmente
me robo tu frescura
y la convierto en poema.

Y para leer lo de arriba, se recomienda escuchar esto.

Qué triste

Si no tengo esto,
no tengo nada,
ni la nada es mía.
Ya viene el vacío acechando
las promesas, lo dicho y lo pensado
hoy. Ya se está acercando el vacío
y espera: cualquier movimiento
del alma es propicio para su ataque
repentino. De hecho,
él prefiere alojarse aquí
antes que soportar cualquier
inframundo espacial.
Prefiere este infrauniverso
floreado, rojizo,
que a fin de cuentas es mío,
si algo puede llamarse mío,
o no, quizás. Tal vez, probablemente,
todo es posible. O nada, quién sabe.
Una seguridad kamikaze
no sobraría en estos tiempos,
tiempos mártires.
Y ser mártir del intenso dolor
interno, todavía.
Pero estrechar y besar
-en la real fantasía-
la mano que siempre ha poseído
este dejo infalible de angustia sanguinaria
que apabulla el ser, estrechar
esa mano que es la angustia en sí misma...
Qué triste lo mío.
Maldita sea mi suerte.

La salvación está en los valles.

Creo que un día seré la música

Osservazione di un mondo dimenticato

Un eterno caminar por la vida
me indica
claramente
que no hay dónde llegar
ese lugar que tanto buscaba se desvaneció
o quizá cambio de forma
pero, ¿sabés qué?
eso es bueno
es muy bueno porque la vida hay que degustarla,
me digo cada tanto,
y como un vino la vida pasará por mi garganta
y cantaré la vida
la vida será música
cada vez más engalanada en mí
como ese sueño que solía perseguir
y hoy se volvió fuego
el fuego que gira en mi mano
enardeciéndolo todo
hasta que me detenga a ver el río
el precipicio
y oiga tu canto en el valle
hasta que me detenga a oir,
finalmente,
en la cúpula de la vida,
estos ecos en mi cabeza
que gritan

"cada vez siento más la música creo que un día sere la música"

y un día seré la música

Cuestión

A veces, me pregunto:
Qué caso tiene
el camino ya tejido,
si al final no hay más que
una ventana abierta
que deja ver
sólo algunas estrellas
y una bruma
que enrojece mis ojos.

Así, me alejo de mi objetivo.
Compro cosas cotidianas:
un espejo, un gesto.
Voy escribiendo mis ideas
en papelitos de colores,
y con esta poca constancia
tan mía,
termino abrazando la vida
de todas formas,
como si fuera un ser querido.
Y envuelta en aquel manto irrevocable
de dicha etérea,
continúo tejiendo mi trama.
Si te abro la puerta
antes de que toques el timbre
no te asustes,

te estaba esperando.