Poema

Cada vez que encuentro tu presencia
en alguno de mis sueños
hay algo sin nombre que se fortalece en mí,
hay un eco de caballos galopando
que se mantiene casi infinito.
No termino de asombrarme
con la paz que me trae cada gesto tuyo

ese guiño accidental
ese tímido abrazo
y ese tímido roce de tu mano con la mía
ese levísimo suspirar
después de conversar un largo rato

todas esas cosas tan nimias
insignificantes y sobre todo
abrumadoras de mi espíritu
hacen que el mundo que habito
comience a girar al revés

Y entonces sería capaz de invitarte
a cualquier lado
tengo tantos planes para vos
Te invitaría a tomar un café al findelmundo
o a escuchar una bandada de pájaros
aletear
o al silencio
Con tal de ver tu rostro siempre iluminado
te propondría todo

pero cada vez que intento
poner mi mundo entre tus manos
viene esa sonrisa tuya
y ese apartarte de mí
que hace a mis planes caer
y contra el piso romperse en mil pedazos
como la más frágil de las historias.

Río plateado

Nada de esto es el paraíso

Ríos mezclándose
con la brisa marina
y despidiendo un dulce aroma que se impregna en mi pelo

ríos laberínticos tendidos en el paisaje

y entre todos ellos,
el que se impone
es Éste, mi río

Río único como la vida
que siempre se muestra ante mí
y me conduce
a través de los años
por cauces vacíos y poco navegables

o a veces me sorprende
llevándome por lechos de agua que corre en paz
en fases plateadas donde el tiempo
ha encontrado a alguien más a quien perseguir.

Y en otros momentos,
en el aquí y ahora
cuando me siento arrastrada por las cosas
fluyendo en otro tiempo,
puedo decir que has cambiado, río

¿en qué te has convertido?

¿en mi conductor incuestionable
o en un rival afortunado sin destino?

Puedo escribir lo que se me antoje esta noche

(con todo respeto, señor Neruda)
Puedo escribir lo que se me antoje esta noche

pero,
¿a quién compartírselo?

(-Y aquí, un bicho de la alta poesía
que se mete en el cerebro y pone huevecillos-

¿Qué es de la vida del poeta
-oh, cruel realidad-
sin la presencia del ojo ajeno
del lector expectante
que devore su obra

o que la rechace
con la violencia de su propósito?

¿Quién acoge bajo su tierna ala
a aquel solitario escritor de destinos
que es ignorado por el rico,
por el pobre
y por el bohemio?

¿Y quién podría negar
que todo el que es realmente poeta
(o tímidamente siente serlo)
reúne al ignorado
al aclamado
y al rechazado
y los fusiona en un solo cuerpo
al cual subyuga a escribir para sí mismo?)

Sí, ok,
es verdad
y aún así

"El poeta es un pequeño Dios",
"el sentimiento de la poesía",
"hay que buscarlo, al poema",
y muchos más
puedo leerlos hasta el cansancio

y sin embargo
sentir la soledad de la noche
más dentro mío que nunca.

Mute

Condenado al silencio

Si pudiera expresar a la perfección
el deseo que viene a mí ahora,
lo haría sin palabras.

Así es,

todo sería
una simple imagen en movimiento,
una película muda.
Entonces,
sólo estaríamos vos y yo
nuestros rostros y cuerpos
juntos
el contacto de las pieles,
las bocas,
los ojos,
sin emitir ningún sonido.

No habría diálogo
con el cual interrumpirnos.

Y la película traería consigo
una música de fondo
que me hiciera vibrar,
cualquier cosa
con la que se me antojara musicalizar ese momento,
y vos seguirías calladito,
al igual que yo.

No existiría diálogo
con el cual herirnos.

Pero seguiría la melodía,
el ritmo, la armonía
que diera coloquio a esta imagen,
hasta que terminara la canción.

¿Y cuando no hubiera más música,
qué pasaría?

Bueno,
es de esperar que sucediera
lo que le sucede a todas las cosas eventualmente:
el silencio.

Erotismo

Las ideas caminan sobre la mente en formas diversas
y hacen su aparición, también, en formas diversas.
Algunas veces se presentan de imprevisto
como un lapso de claridad
en medio de un tiempo oscuro.

Pero otras veces debo perseguirlas
para que me cedan una mínima imagen de sí mismas
o vienen a mí
y comienzan el juego sensual de seducirme
con sus locuras
irrealizables, en algunas ocasiones;
realizables,
en otras,
cuando las invade el erotismo irremediable
de dejarse avasallar por mí
para llevarlas a cabo.

Toda flor que nace en el baldío tiene problemas

El mundo también es una consecuencia más de todo lo que nos rodea

Escribo esto y doy vueltas sobre mí misma
como espiralado capullo de una flor extraña
naciendo en el terreno baldío de la mente
y dejando nacer cada cosa a mi alrededor
en la medida justa

Escribo y me olvido de que vos también estás leyendo esto.

Música para acompañar:

Fresco

Gli occhi strani

Vos estás
ahí parado
no mirás a nadie
te mantenés fresco
sutil
perspicaz
te creés dueño
de tus emociones.
Y si para mí sos un estúpido
la idea no mueve un pelo de tu externa imagen.
Pero
quizá
algún día te des cuenta de todo.
Y ahí vas a llorar mucho.
Y nadie te verá llorar.
¿Quién sabe
si ese hecho cambiará algo
(aunque sea mínimo)
de tu porvenir?
Espero que así sea.


Yo
mientras todo eso sucede eventualmente
me robo tu frescura
y la convierto en poema.

Y para leer lo de arriba, se recomienda escuchar esto.